Битая птица пространства,
Голову в пыль не роняй!..
Бешено мечется транспорт,
Край обращающий в рай.

Вдоль-поперек переехан,
Полем распаханным в пыль,
Разве откликнется эхом
Семивековое: - Ты ль?

Вдаль, к пуховым горизонтам,
Ветер проносится спать,
Медленно падает солнце,
В пятницу рано вставать.

-  О, я не лучше другого,
Но, выпуская из рук:
-  Временем злым не подкован
Мой допотопный каблук!